Imagen: José Diez.
MARTES ESCUCHANDO A TCHAIKOVKY / ARMANDO ARTEAGA
¿De qué color es el tiempo?.
¿Cómo se llama la muerte?.
¿A qué viene el intruso señor Tedio?.
Me pregunto esta
mañana
sin discurso, y
antes de entrar al baño
mientras me afeito y
me cepillo los dientes.
¿Qué noticias
traerán hoy
-día de muertos-
los periódicos?.
¿Cuantos suicidas
van a incrementar
la Antología de
Poetas Suicidas?.
A estas alturas
Me olvido de mi
nombre.
Un tranvía llamado
deseo.
Un hombre llamado
caballo.
La dama del perrito.
Redes para captar la
nube.
Todos libros míos
asumiendo el polvo
de mis preguntas. No
tengo plumero.
Ya sin respuesta
exacta voy en el dilema
de un desayuno
rápido y sincero
para seguir la duda
de escribir -al rojo vivo- de este tiempo:
piedras, silencios, perfumes, primaveras
y palabras, materias de las que están llenas los edificios
de este burgo, el pan, mis
paltas.
Las silvestres mentiras de las fresas.
Poesía del poeta sin poemas.
Imagen: Armand.
